- Avec une guitare. - Un juif avec une guitare!
Veuillez m'excuser, je vous rejoins tout de suite.
Travaillez harmonieusement en mon absence.
A mon retour, nous exploserons ce fâcheux minéral.
Mme Funthes.
Rosalie, le Professeur G.H. Dorr, PhD.
Ça en fait, des lettres!
Dans ma jeunesse, on m'appelait simplement Goldthwait.
Briefing sécurité.
Attention. Passez-moi le cordeau.
Avant de poser la charge, on revoit la procédure.
J'ai des tampons pour qui en veut. A enfoncer dans les oreilles.
Pas encore.
Cordeau.
Nitro. C-4.
Le moment venu, on bourre le trou de C-4
et on introduit deux fils, A et B.
Je revois mon père me dire
- un des rares souvenirs que j'aie de lui -
lors d'un de ses brefs passages.
Il m'a dit: "Goldthwait, tu n'es pas comme les autres garçons".
C'était un érudit?
Nous utiliserons la même procédure pour effondrer le tunnel,
une fois revenus de la chambre forte.
C'était un autodidacte. Il n'a pas vraiment fait carrière.
Mais l'administration a rendu justice à sa culture
en le nommant bibliothécaire au centre pénitentiaire de santé mentale
dont il était l'un des plus éminents pensionnaires.
Une fois ces éléments assemblés, seuls les pros peuvent les manipuler.
C'est-à-dire moi, ou le Général.
Séparément, ils sont inoffensifs, inertes.
Vous pouvez y mettre le feu, taper dessus avec...
Que diable s'est-il passé?
II n'y a aucune raison de s'alarmer.
Je ne suis même pas sûr d'avoir entendu quelque chose.
Vous n'avez rien entendu?
Un petit quelque chose, peut-être.
Rien d'inquiétant, c'était ce que je voulais dire.
Je ne vous retarde pas, pour le concert... Allez donc.
J'appellerai la Cie du Gaz ou la Cie des Eaux,
ou tout service souterrain impliqué dans ce contretemps.
Je réglerai cette affaire comme seul un grand lettré le ferait.
Du sang! Du sang, Professeur!
Pas la peine de faire tout ce foin...
Taré! Vas-y, va le chercher ton truc!
- Je vais très bien. - Très bien? Taré!
Tu t'es arraché le doigt!
Le truc sautille dans les gravats!
Va le récupérer!
Je te préviens, je ramasse pas les doigts!
Une explosion prématurée?
Dites-lui que ça se recoud!
Un mec, sa meuf lui coupe la queue sur l'autoroute.
La dépanneuse arrive... Ils lui ont recousue!
Ecoute, taré! J'ai vu le mec dans un porno,
le truc fonctionne! On dirait une saucisse entamée mais ça marche!
Je te dis pas comment il la pécho, avec son truc tordu!
Lls louent la maison pour faire de la musique rococo.
Je propose que nous conduisions notre blessé à l'hôpital.
Le Général nous rejoindra avec le membre amputé.
Je vous assure, tout va bien. Inutile de faire tout ce foin.
- Bonne nouvelle! - Rattrapez-le!
La maison est impeccable.
Nous devons faire soigner M. Pancake
qui, dans la mêlée, s'est pincé le doigt dans le piston de sa sacquebute.
Vous avez laissé sortir le chat!
Le Général s'emploie d'ores et déjà à récupérer
le malicieux Pickles. Allez-y.
Et bon concert! Chauffeur!
Malgré ce nouveau revers, nous sommes dans les délais
pour forcer la chambre forte cet après-midi, pendant que Mme Munson est à l'église,
ayant pulvérisé le caillou quand elle répétait avec sa chorale.
Vous nous exposez la procédure, pour ce qui reste à creuser?
Bien sûr. Un jeu d'enfant. Rien de plus facile.
On est à un petit mètre de la chambre forte.
Le travail habituel, jusqu'au mur. Et là... on perce.
Et serez-vous en état de forer malgré votre mutilation?
Oui, je crois. Ce n'est qu'un doigt.
Ça m'handicape pour le travail en finesse. Il faudra vivre avec.
Peut-être que - je pense à haute voix -
comme vous le dites, ça me posera des problèmes plus tard.
Peut-être que... Et Mountain est d'accord avec moi.
Ce n'est pas seulement mon opinion. Peut-être que...
Je devrais toucher une compensation pour cet accident.
Une petite rallonge.
Dans n'importe quelle autre branche, ce serait un accident du travail.
Je pourrais même faire un procès.
Tu vas te faire un procès pour t'être explosé le doigt?
C'est vraiment idiot, ça.
Oui, mais nous ne sommes pas dans "n'importe quelle branche".
C'est une activité criminelle, bien plus risquée qu'un travail honnête.
La législation du travail ne saurait s'appliquer
dans une entreprise antisociale.
- Oui, mais il a perdu son doigt. - On s'en bat les couilles!
II peut s'exploser la queue, c'est pas notre problème!
On va pas lui payer ses pièces détachées!
T'as la tête dans le cul, Lump!
Pas de rallonge.
C'est la loi de la majorité.
C'était juste un ballon d'essai. Ce n'est qu'un doigt.
Et j'ai des sensations fantômes.
Astique-toi, t'en auras d'autres.
- Je t'emmerde! - Pareil, moignon!
Maintenant que c'est réglé,
synchronisons nos montres avant que Gawain retourne travailler.
Dans 20 secondes, il sera exactement 12h16,
- 15... - Il sera 12h15?
Non, 15 secondes. 11, maintenant. Il sera 12h16.
8...
Oui, Lump!
J'ai pas de montre.
C'est quelque chose!
- S.I. C... - Si c'est quoi?
Syndrome d'lrritation du Colon! Où sont les toilettes hommes?
Tu vas aller aux toilettes, maintenant?
Ou les toilettes femmes. Vite... S.I.C.
Si tu avais la courante, fallait prévoir à la maison!
Et si Elron te trouve sur le pot?
Pas le choix. C'est pathologique. Vite!
T'es vraiment un gros dégueulasse.
Suis-moi.
J'ai perdu 15 kg.
- Ramène-toi, putois! - Merci d'être si compréhensif.
Tout le monde ne l'est pas. C'est notre grand défi, l'information du public.
Le S.I.C. Affecte 2 millions de gens, dont la plupart l'ignorent.
Il frappe sans distinction d'âge, de sexe ni de race.
Je veux pas entendre parler de cette merde.
C'est cette attitude qu'on combat.
J'ai connu Mountain comme ça.
Lors d'un week-end S.I.C. Dans les Catskills.
Le tourisme y a souffert de la désertion des bouffeurs de bortsch,
alors ils font des promotions pour collectivités, etc.
C'était un week-end pour que les célibataires S.I.C.
Se rencontrent, se racontent leurs histoires...
Je veux pas entendre une seule histoire.
- Certaines sont bouleversantes... - Pas une!
- Je n'ai pas choisi d'avoir le S.I.C. - Ferme ta gueule!
II n'y a pas de remède. Que le contrôle de soi. C'est à vie.
La connerie aussi, c'est à vie.
Envoie les outils.
Je n'ai pas à me plaindre, j'ai rencontré Mountain.
Rentre dans ce trou!
Merveilleux! Par ici, Messieurs.
Excellent! Un sans faute. Chapeau.
Il arrête pas de chier... et de parler de ça!
Messieurs, à nous. Nous qui avons tout partagé,
soucis et joies, et qui allons cueillir les fruits de nos efforts
au coude à coude, chacun selon ses capacités, etc.
Nous avons eu nos petits différends en cours de route,
mais j'aime à croire qu'ils nous ont rapprochés,
amenant chacun à comprendre et apprécier les qualités de l'autre
mais aussi... ses marottes.
J'imagine que nous nous remémorerons ce petit forfait, un jour...
un jour lointain, nos petits-enfants sur les genoux.
Et, versant une larme, nous dirons...
"Avec astuce et une bonne dose de courage,
nous avons accompli quelque chose, ce jour-là.
Un haut fait, empreint d'une certaine noblesse."
Joyeuse troupe, échappant aux contraintes de la société
et aux préjugés de la multitude.
Nous, rares privilégiés.
Messieurs, à nous!
Ça aurait dû péter.
Pardon?
La charge pour le tunnel était réglée sur 8 mn.
Ce temps est... largement écoulé.
Il est capital, pour la réussite de ce plan, que l'argent semble avoir disparu
- comme par enchantement. - Absolument.
L'énigme du coffre intact mais vide,
le mystère insoluble du sanctuaire inviolé,
est essentiel non seulement pour notre satisfaction intellectuelle,
mais aussi sur un plan pratique.
Je vous rappelle que si l'on découvre un tunnel menant à cette maison...
sa propriétaire connaît tous vos noms.
T'as pété?
Non, ça va... Tout va bien. Pas de problème.
Y a plus de trou!
Je suis surprise.
A proprement parler, c'est nous, qui sommes surpris.
Vous, vous êtes... déconcertée.
Mais le sens que vous prêtez à ce mot
a tendance à s'imposer à l'usage, c'est vrai.
Vous êtes revenue plus tôt que prévu?
Pour préparer le thé.
Je veux vous parler. Ne partez pas.
Et vous... je vous ai dit qu'on ne fumait pas dans cette maison!
Ces dames prennent le thé.
Je ne sais pas ce que vous avez fabriqué,
mais je sais que c'est une bêtise. Vous m'expliquerez ça,
mais je veux que montiez avec vos instruments.
J'ai parlé à ces dames de votre musique, elles veulent vous entendre.
Je sais pas jouer du putesac.
Madame... ou plutôt... Mesdames.
Pardonnez-nous de ne pas pouvoir jouer
mais nous manquons de bras.
Gawain est encore au travail
et nous ne pouvons pas plus jouer amputé d'un membre
qu'un cheval ne peut galoper sur trois jambes.
Peut-être puis-je vous offrir,
maigre mais opportune consolation, un bref récital poétique.
Bien que je ne prétende pas à de grands talents oratoires...
je serai ravi de dire, avec votre permission,
quelques vers nés de l'esprit tourmenté de M. Edgar Allan Poe.
Mesdames... "Ta beauté est pour moi
comme ces barques nicéennes d'autrefois
qui, sur une mer parfumée, portaient doucement le défait et le las voyageur
à son rivage natal."
"Par des mers désespérées longtemps coutumier d'errer,
ta chevelure hyacinthe, ton visage classique,
tes airs de Naïïade m'ont ramené ainsi que chez moi
à la gloire qui fut la Grèce, à la grandeur qui fut Rome."
Au revoir, Mesdames. Ce fut un plaisir.
Rentrez bien.
Maintenant, je veux tout savoir.
La soif de connaissance est très estimable.
Je suis sûr qu'en entendant l'explication, vous allez rire
à vous taper sur les cuisses et peut-être même jusqu'aux larmes,
rassurée que vous serez.
Lump collectionne les pointes de flèches indiennes.
En ayant trouvé une sur le sol de votre cave...
Une pièce rare. De la tribu Natchez?
II nous a tous mobilisés pour fouiller le sous-sol afin d'en trouver d'autres
et, ce faisant, nous avons percé une poche de gaz.
J'avais nettement senti une odeur "d'œuf pourri".
Et c'est à ce moment mal choisi
que le Général, enfreignant la règle de cette maison,
- a allumé une cigarette. - Désolé.
Et tout cet argent?
L'argent. L'argent est à M. Pancake.
- Tout à fait. - Qui vient de réhypothéquer sa maison
pour financer une intervention chirurgicale
visant à stabiliser les yeux de sa compagne, Mountain Water,
atteinte d'astigmatisme, de strabisme
et d'une dégénérescence de l'humeur vitrée.
M. Pancake est un farouche adversaire de la Réserve Fédérale
et fait partie de ces excentriques qui entassent leurs économies.
Pour M. Pancake,
c'est dans un sac-poubelle dont il ne se sépare jamais.
Un sac renforcé.
Je me méfie des banques. Depuis toujours.
C'est louche.
J'appelle le shérif.
Oui, c'est un mensonge! Une affabulation.
Vous nous avez coincés. Mais, je vous en prie...
laissez-moi tout vous dire en privé.
Nous ne sommes pas des musiciens de la fin de la Renaissance.
Ni du début ni du milieu.
Nous sommes, en réalité...
des malfaiteurs.
Des hommes prêts à tout.
Nous avons percé... un tunnel
jusqu'aux bureaux de l'établissement de jeux voisin
- et l'avons délesté de son trésor. - Seigneur, aie pitié de nous!
C'est vrai,
ce casino est un lieu de perdition,
tel une courtisane, il incite au péché en excitant l'appétit de lucre
avec des promesses de gains faciles.
C'est de l'argent bien mal acquis,
mais je ne chercherai aucune excuse, sauf une.
Nous avons tous juré de faire don de la moitié de notre part à une bonne œuvre.
En dédommagement de l'utilisation de votre maison,
nous avions prévu de donner une part entière à l'Université Bob Jones.
Sans vous le dire, pour ne pas vous culpabiliser.
Mais vous m'avez extorqué des aveux!
Et voilà. Vous savez tout.
"L'horrible vérité".
- De l'argent volé. - Mais trouvez la victime.
Je vous mets au défi.
Même le casino, cette Gomorrhe lacustre, ne s'en ressentira pas.
Il a une compagnie d'assurance,
véritable pieuvre financière, qui se fera un plaisir de remplir ses coffres.
C'est sa fonction!
Cette compagnie a des dizaines et des dizaines de milliers de souscripteurs.
De sorte que... Nous avons fait le calcul.
De sorte qu'en fin de compte,
chaque petit assuré aura contribué d'un penny,
un petit centième de dollar, au remboursement de ce sinistre.
- Un penny? - Un penny. Songez-y, Madame.
Un penny de chacune de ces milliers de milliers de personnes
pour que l'Université Bob Jones puisse poursuivre sa mission.
Je ne doute pas que,
si ces assurés avaient connu cette auguste institution,
chacun d'entre eux
eût spontanément consacré cette somme symbolique à de telles fins.
C'est sans doute vrai.
Hélas, ce forfait entache mon âme.
Mais le bénéfice en reviendra à tant de nobles causes!
Si, bien sûr, tout ceci reste entre nous.
Je ne vois pas où est le mal.
Un penny?
Désolée.
Ce n'est pas bien. Et ne m'induisez pas en tentation.
Je regrette. C'est très mal
de voler!
- C'était dans une bonne intention... - Non!
Je n'appellerai pas la police
si vous rendez tout et venez à l'église dimanche.
Nous adonner à la dévotion?
Ma décision est prise.
Vous pouvez pérorer... C'est l'église ou la prison.
Réfléchissez. Je dois nourrir le chat.
Malheureusement, Mme Munson a compliqué la situation.
Je sais comment la décompliquer.
Une balle dans la tête, c'est réglé.
Pas facile à faire. Pour plusieurs raisons.
Raisons pratiques: Quartier tranquille, ville assoupie.
Raisons morales: Une femme inoffensive,
un acte conçu et accompli de sang-froid.
Non, Gawain... J'aimerais que ce soit aussi simple.
Alors on fait quoi? On rend le fric et on va à l'église?
J'en frémis. J'en tremble.
Mon Général, vous êtes bouddhiste.
Existe-t-il une "voie moyenne"?
Flotter comme une feuille sur le fleuve de la vie...
et buter la vieille.
Oui. Vous avez sans doute raison.
C'est le geste qui rebute.
Appuyer sur la détente, enfoncer la lame...
Mais... réfléchissons.
Quels autres instruments avons-nous?
Nous avons la cave...
Nous avons l'excavation...
des matériaux et des truelles...
Peut-être pourrions-nous tout simplement l'emmurer.
Rien de plus facile. Je gâche le mortier sur une luge-pelle...
je maçonne, je scelle des chaînes, Mountain nous trouvera des menottes...
Nous nous berçons d'illusions.
Le plus court et le moins douloureux sera le mieux.
L'arme de Gawain, la détonation étouffée par un oreiller. Dans le cerveau.
L'affaire d'un instant.
Reste à savoir qui maniera l'arme.
Traditionnellement, en la circonstance, on tire à la courte paille.
D'accord. Donne, Lump.
Je me dis que, vu que j'ai perdu un doigt,
au vrai sens du terme à cause de ce putain de chat,
je pourrais être dispensé.
Difficile d'appuyer sur la détente.
T'es vraiment une fiotte.
Je vais te serrer les burnes si t'arrêtes pas!
Ta gueule.
Je vais t'exploser la tête...
Aucun passe-droit, aucune exception.
Vu la situation, nous préférerions tous être exemptés.
D'accord. C'était un ballon d'essai.
Longue paille. Vous voyez? Tout ce foin pour rien.
- Que caches-tu, Gawain? - Rien, maman.
Mon cul! Tu as un chien!
Une saleté de chiot gueulard
- qui va chier partout! - Il chiera pas dans la maison,
c'est promis. Je le dresserai.
C'est toi que je vais dresser!
Attends que ton père rentre. Il t'assaisonnera comme il faut.
Ton père va te flanquer une raclée!
Maman met une rouste à Gawain!
Tu sors la ceinture, maman?
Je t'aime... Pardon, maman...
Je lui apprendrai à aller aux toilettes.
- Je l'essuierai, maman... - Qu'est-ce que tu fais?
- Que fais-tu avec mon coussin? - Rien, je venais chercher...
Je suis fâchée contre toi.
Un bon garçon de couleur comme toi, avec ces ordures!
Ta mère t'a mieux éduqué que ça!
Je peux pas. Elle me rappelle ma mère.
C'est fâcheux.
Tirez à la courte paille.
Assume tes responsabilités, jeune homme. Descends la vieille.
Va te faire ramoner le colon!
Tu dois tirer.
C'est facile. Imagine que sa tête est une patate
et ton flingue un presse-purée.
De quoi tu parles? Un presse-purée?
- Fais-le, toi. - C'est fâcheux.
L'égalité des droits, c'est aussi l'égalité des devoirs.
M. Pancake a raison.
Le tirage au sort perd toute crédibilité si le perdant peut s'esquiver.
Tu dois tirer.
C'est qu'une vieille noire, pour toi.
Fais-le.
- Pleurnicheur et lâche! - Répète ça.
- Pleurnicheur et lâche. - Espèce de fiotte...
Je vais te soigner tes irritations
avec un lavement au plomb!
Tu crois que tu me fais peur, lavette?
Connor et ses chiens policiers ne m'effrayaient pas, en 63!
Sois un homme!
Toi, t'es pas un homme...
Sois un homme!
T'es pas un homme! Tu niques une sexagénaire à nattes!
Mountain a 53 ans!
Elle pourrait te réduire en bouillie!
J'aimerais mieux fourrer un jambon que ta vioque!
Je crois qu'il est touché.
Voyons la carotide.
- Négatif. - Il est mort?
Tout à fait. J'ai vérifié la carotide.
C'est fâcheux.
Il va nous falloir un sac-poubelle.
Elle est dans la cuisine.
Eclipsez-vous avec le cadavre, tandis que je converse avec elle.
Chère Mme Munson, j'ai exposé votre position à mes collègues
et je reviens vers vous avec leur verdict.
La discussion fut animée et les échanges empreints d'une grande franchise.
Certains étaient consternés à l'idée de rendre l'argent,
d'autres plus réceptifs.
Je m'en fiche, réceptifs ou pas!
Nous avons tenu compte de ce facteur.
Tous étaient, je dois dire, anéantis de devoir renoncer à faire leurs dons.
C'est bien dommage.
Mais, en fin de compte, votre position l'a emporté.
Nous avons décidé de rembourser jusqu'au dernier cent
et d'assister aux offices
plutôt que de couler le reste de nos jours en détention.
Même si cette option en a d'abord séduit certains.
Vous n'accompagnez pas la dépouille?
Pas la peine.
Ils le jettent du pont. Rien de plus facile.
Je range.
Les voilà. Déjà de retour.
Je porte ça dans le corbillard.
Rien de plus facile.
"Pas de rallonge"...
- Mountain... - Garth?
S.I.C., chéri?
Allez, vite.
Parfait. Vous êtes l'homme de la situation.
Cette vieille femme est un adversaire plus redoutable qu'on ne l'imaginait.
Lump...
il t'échoit de finir le travail.
La comédie a assez duré.
- J'ai réfléchi, Professeur. - Juste ciel.
Peut-être qu'on devrait aller à l'église...
Je redoutais ces paroles.
J'apprécie que tu veuilles me faire bénéficier de tes réflexions,
mais rappelle-toi nos fonctions respectives.
Je suis professeur. LE Professeur, comme tu le dis. Le penseur.
Versé dans l'art de la cogitation.
Toi, tu es le gorille, le hooligan,
la brute épaisse dépendant d'une intelligence supérieure.
Je sais. Mais...
Il n'y a pas de mais. Ne pense pas.
L'heure est à la praxis. Maintenant, il faut agir.
Mais je peux pas... Une gentille dame comme ça!
Pense aux richesses que nous allons nous partager.
Oui, mais...
Et songe que, si tu m'obliges à agir moi-même,
tu perdras ta part.
Tous tes efforts auront été vains.
Vous... vous allez la tuer?
Bien sûr. Ma main y sera forcée.
Je peux pas permettre ça.
Toi?
Permettre?
Pas permettre?
Quelle présomption!
Ldiot!
Tu es très très très idiot!
Qui a l'air idiot, là?
Vide?
Peut-être fallait-il qu'il en soit ainsi.
"Là, dans cette niche splendide d'une croisée,
comme une statue je te vois apparaître..."
Un corbeau!
"La lampe d'agate en la main,
ah! Psyché! De ces régions issue
qui sont terre sainte."
1,6 MILLIONS DE DOLLARS DISPARAISSENT D'UN CASINO
Ce n'était plus la même musique...
On ne sait plus que faire. On a essayé ça aussi.
J'ai une déposition à faire.
Ça peut attendre? On est un peu occupés.
Ça peut toujours attendre, mais ça concerne l'argent du casino.
Je vous rappelle. Vous savez quelque chose?
Je sais tout. Je l'ai chez moi.
- Quoi? - L'argent! Un million six cent mille.
- Dans ma cave. - Comment est-il arrivé là?
Des hommes prêts à tout l'ont volé et l'ont laissé là.
Des musiciens de la Renaissance.
En fait, ils ne savaient pas jouer.
Mais ils récitaient de beaux poèmes.
- Leur chef parlait les langues mortes. - Vraiment?
Je voulais vous le présenter.
L'autre soir.
Je les ai sermonnés au sujet de ce vol.
J'ai dû leur faire vraiment honte...
Ils sont partis sans emporter l'argent!
Et en laissant sortir Pickles!
Et vous voulez qu'on le rattrape.
Non, il est rentré.
J'en fais quoi, de l'argent?
Gardez-le! Gardez-le donc.
Oui, gardez-le.
Ça ne fait qu'un penny par assuré...
Vous croyez que...
Je pourrais tout donner à l'Université Bob Jones?
Ce serait gentil.
Donnez-leur le tout. C'est une bonne idée!
Du moment que tout le monde le sait.